Un miracle de Noël

Ma belle-sœur est assise sur le banc du coin, très enceinte. Après avoir offert les cadeaux, elle s'allonge sur le canapé. Des coups de pied lui font bouger le ventre et un petit pied devient visible. Tout le monde attend le bébé avec impatience.

Plus tard, alors que nous sommes au lit à la maison, mon mari dit : "Essayons tout encore l'année prochaine, peut-être que nous deviendrons parents après tout..." J'acquiesce. "Ouais, peut-être," je réponds vaguement. Et quelque part une étoile brille.

Après l'Épiphanie, je deviendrai tante. Ravi du gros cadeau, et aussi un peu triste. J'aimerais être à la place de la jeune femme. Je tiens mon neveu dans mes bras et j'espère vivre cela moi-même un jour.

Fin janvier, j'ai découvert un petit sapin de Noël en bois avec des boules colorées dans une boutique cachée. Il est seul dans la vitrine, comme s'il m'attendait. Au sommet se trouve une crèche sculptée avec un enfant Jésus et un poinsettia. Chez moi, je le stocke au sous-sol. Allons-nous un jour fêter Noël en famille avec ça ?

Et nous retournons chez les médecins. Examens, prises de sang, questions. Tout semble bon, aucune explication pour le souhait non exaucé.

Après la laparoscopie en mars, nous disposons de bonnes conditions pour poursuivre les étapes. Mais j'aimerais nous laisser un peu plus de temps jusqu'à l'été. Plus rien en avril. Je prends rendez-vous chez le médecin pour mi-juin.

Je me sens très bien en ce début mai. Pour la première fois, je suis à nouveau vraiment satisfait. Quand j'ai deux jours de retard, je fais un test au milieu du mois. Au début, ça ne ressemble à rien, je sens déjà la déception. Et soudain, surgit de nulle part, de manière inattendue, le deuxième vers : le salut. Nous avons du mal à y croire. On regarde le test encore et encore, on pleure, on rit. Nous aimerions y aller doucement et en parler à toute la famille.

J'ai l'impression de flotter et d'attendre mon rendez-vous chez le médecin déjà prévu. Le médecin lui-même est surpris. Il y a un cœur et il bat. La date estimée est la mi-janvier.

Enfin c'est notre tour. Des mois d’été magnifiques et insouciants se succèdent, comme si chaque jour était un anniversaire ou Noël.

Le ventre grossit, le bébé va bien. Nous nous préparons. En octobre la chambre des enfants est prête et je range les premiers vêtements dans le placard. Nous attendons avec impatience l’hiver et la période de l’Avent.

En novembre, de manière tout à fait inattendue, sortie de nulle part, le sac amniotique éclate. Le monde s'arrête un instant. A deux heures du matin, il pleut, on appelle en urgence. Après les premières clarifications, j'ai été transféré dans un hôpital plus grand. Maturité pulmonaire, attendez et voyez. Les insécurités et la conviction que tout s’arrangera d’une manière ou d’une autre.

Cela pourrait commencer à tout moment ou prendre des semaines.

Quelques jours plus tard, un cri retentit dans une soirée pluvieuse d'automne. Un bref salut puis les médecins la transportent dans une autre pièce. "Viens avec lui!" Ma deuxième phrase, après "Je suis ta maman".

Dix semaines d'avance, 1750g miracle, enveloppé dans une couche. Pas dans un berceau, mais dans un lit chauffant de l'unité de néonatalogie. Filaire, connecté à des moniteurs et avec une IV. Quelques heures après la naissance, nous faisons vraiment connaissance. Nous le ferons, tout se passera bien. "Nous vous souhaitons de bien grandir et de rentrer bientôt à la maison ! Peut-être dès Noël..." écrivons-nous sur l'arbre à souhaits situé à l'entrée du département.

Entretien avec le médecin. "N'attendez rien avant janvier." Noël à la maison ? Non, très peu probable. Première palpation, prise en charge soi-même des tâches, kangourou. Il clignote et émet un bip. Beaucoup de peurs, mais aussi un petit bébé avec une grande volonté de vivre.

Cinq jours plus tard, je rentre à la maison le ventre vide et un tire-lait. Il scintille dans le salon. Mon mari a installé mon sapin de Noël en bois avec des guirlandes lumineuses. L'enfant Jésus au sommet. Seul notre enfant manque. J'ai fondu en larmes. Ensuite, nous retournons à la clinique.

Navette. Câlin. Pompage. Mon mari travaille à nouveau. Je rentre juste à la maison pour dormir. C'est partout l'Avent, nous en avons envie. J'essaie de lire une histoire de Noël, mais la légèreté des protagonistes me rend triste. Nous devons dire au revoir à notre bébé encore et encore ; la séparation nous semble mauvaise. Noël approche. Parfois, je prends le train pour rentrer chez moi le soir. Des gens avec des achats de Noël partout, des arbres illuminés dans les jardins de devant. C'est ma période post-partum et je devrais en fait encore être enceinte.

Mi-décembre, je n'ai plus d'énergie. Tous les voisins de la pièce sont autorisés à rentrer chez eux.

L'aumônier de l'hôpital me rend visite. Elle parle de patience, je parle de mon cœur déchiré. Elle me donne un poème. Plus tard, pendant que je pompais, je le lis et j'essaie de ne pas pleurer. En attendant le grand jour.

À un moment donné, cela signifie peut-être entre Noël et le Nouvel An. Mieux que rien. "Je reviendrai chez toi... Quand l'année se terminera..." sonne dans l'autoradio.

Notre fils devient plus grand et plus stable, il apprend à boire tout seul, la sonde d'alimentation est retirée, les câbles sont retirés, puis il est transféré dans un lit normal. Deux kilos et demi.

Cinq jours avant Noël, soudain la bonne nouvelle : si tout se passe bien, nous serons libérés demain. Examens finaux, mesures. Une dernière nuit calme mais solitaire sans bébé à la maison. Préparez tout.

Euphoriques, nous partons le lendemain à l'hôpital avec le siège bébé vide. Dans l'ascenseur, on nous demande si un enfant est né. Oui, et il rentre enfin à la maison. Quelques heures plus tard, nous sortons notre bébé. Bien emmitouflé, il repose paisiblement dans le siège bébé. Nous rencontrons le pasteur dans le couloir et je lui souris. Le moment est venu, la longue attente est terminée.

« Rentrer à la maison pour Noël » prend un tout nouveau sens. Maintenant, nous sommes prêts.

Au bout de cinq semaines, nous redeviendrons de vrais parents. Cinq longues semaines, une courte grossesse et beaucoup de temps à essayer d'avoir des enfants, et maintenant nous ramenons un bébé à la maison.

La veille de Noël. Toute la famille se réunit. Mes parents, mes frères et sœurs, leurs enfants, ma grand-mère. Tout le monde est heureux et se précipite dans l'appartement. Notre petit miracle de Noël, notre plus beau cadeau, dort paisiblement sous le sapin.

Et quelque part une étoile brille.

Cette année, le 20 décembre, nous serons encore une fois particulièrement reconnaissants pour un retour spécial à la maison il y a cinq ans.

Pour A. Merci.

Scénario : Olivia Badraun Di Liberto

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